"Du kannst jederzeit anfangen, normal zu sein und aufhören, aus dem Gleichgewicht zu kommen. Versuch es. Trau dich." - Aimee Terese über X
Das Weiße Haus, Heiligabend, 2023. Stellen Sie sich die schmerzhaft düstere Szene vor....
"Joe Biden" rattert im oberen Stockwerk der "Residenz" herum wie eine Kugel in einer Verpackungskiste. Außer ein paar Geheimdienstlern, die so still auf ihren Posten sitzen, dass sie genauso gut Statuen sein könnten, ist niemand da. Der Big Guy ist ganz allein. Seine Gattin, Dr. Jill, hatte schon vor einiger Zeit genug von der vorgetäuschten Fürsorge und flog zu Oprah nach Santa Barbara, um sich beraten und trösten zu lassen. Hunter ist Gott-weiß-wohin und tut Gott-weiß-was.
"JB" schlurft aus der Wohnheimküche, wo er gerade entgegen der ärztlichen Anweisung eine halbe Gallone Ben & Jerry's Americone Dream® Eiscreme vertilgt hat. Seine Gallenblase rebelliert und sendet ein Notsignal über den Vagusnerv an den verschrumpelten Hypothalamus in seinem Gehirn. Ein Wirrwarr von Emotionen - Wut, Angst, sexuelle Erregung - beschleunigt seinen Schritt, während er nach dem toten Winkelmaß zum Schlafzimmer des Chefs navigiert, wo er sich eilig zu Bett begibt und in einen bleiernen Schlummer fällt - nur um von einer Kakophonie von klingelnden Glocken geweckt zu werden. Seine Augenlider rollen auf wie die Jalousien an den Fenstern eines Hotelzimmers im Armenviertel. Lautes Stöhnen ertönt, als ein Nebel durch die Schlafzimmertür aufsteigt und sich in eine mysteriöse Gestalt im Gewand des Ku-Klux-Klan verwandelt.
"Joe Biden" schrumpft unter der luxuriösen Bettdecke von Boll & Branch, die er erworben hat, als ihm der ukrainische Landwirtschaftsminister einen Umschlag mit 100 Griwna-Scheinen zusteckte. Der Geist heult etwas, das der alten Hymne der Konföderierten "Eatin' Goober Peas" ähnelt.
"Wer bist du, Geist?", fragt der zitternde Präsident.
"Ich bin dein alter Freund aus dem Senat", erklärt der Geist von Robert Byrd und nimmt die spitze Kapuze ab, um sein leoninfarbenes Haar und sein finsteres Gesicht zu enthüllen. "Warum hast du unsere heiligen Grenzen weit aufgerissen? Lieber sterbe ich tausendmal und sehe, wie die alte Ehre in den Dreck getreten wird, um nie wieder aufzuerstehen, als zuzusehen, wie unser geliebtes Land von Rassemischlingen entwürdigt wird."
"D-d-du verstehst nicht," sagt "JB", sein kindliches Stottern kehrt zurück. "Sie sind muh-muh-Migranten aus der Unterdrückung und suh-suh-sehr feine Leute."
"Feine Leute, von wegen", ruft der ehemalige Senator aus West Virginia und wischt sich den Staub des Grabes von der Kehle. "Ich werde euch in dieser Nacht drei Geister schicken, als Rückblick auf das, was gewesen ist und was werden soll, also passt auf....". Und damit verwandelt sich der Geist wieder in Nebel und schlüpft durch das Schlüsselloch zurück nach draußen. . . .
"Joe Biden" wird wieder aus dem Schlummer geschreckt, als ein attraktiver blonder weiblicher Geist durch das Schlafzimmerfenster schwebt.
"Kenne ich dich nicht?", fragt er.
"Cad! Das ist genau der Satz, mit dem du mich in den Frühjahrsferien 1966 in Nassau aufgegabelt hast", sagt "JBs" erste Frau, Neilia Hunter. "Soll ich dir zeigen, was für ein lächerliches Schauspiel du aus unserer Familie gemacht hast, nachdem dieser Lastwagenfahrer auf der Limestone Road mein Leben und das deiner kleinen Tochter beendet hat?"
"Ne-e-i-i-n", stöhnt der Präsident, wird aber auf magische Weise in das Zimmer des Krankenhauses von Wilmington gebracht, wo sich seine verletzten Jungen, Beau und Hunter, von ihren Verletzungen erholen. Ein Fernsehteam ist anwesend, als "JB" in die Kamera spricht. Er sei ein grausames Opfer des Schicksals, flennt er, aber er werde seine Trauer überwinden und vierzig Jahre lang Wahlsiege erringen und fleißig Spenden von "Spendern" aus nah und fern sammeln, um den Schlag seines Verlustes zu mildern. Das Zimmer verdunkelt sich....
Er wacht auf und wird von donnernder Rap-Musik geweckt. Ein afroamerikanischer Riese sitzt auf einem vergoldeten Thron, in einer riesigen Hand eine 40-Unzen-Flasche Colt 45 und an seinen Lippen eine kleine Glaspfeife. "JB" ist sich nicht sicher, wer das ist.
"Bist du das, Corn Pop?", fragt er.
"Corn Pop, von wegen. Erinnerst du dich nicht an mich, George Floyd?"
"Oh, der Junge, der----"
"Junge...!", schimpft der Geist. "Schwing deinen verrückten Arsch sofort aus dem Bett und leg deine schlaffe, kleine, privilegierte Pfote in meine Hand!"
Plötzlich werden sie von einem kalten Wind auf das Betonvorfeld des kolossalen Obelisken hinter dem Weißen Haus getragen.
"Hast du dem Kongressabgeordneten Clyburn nicht gesagt, dass du das Ding in George-Floyd-Denkmal umbenennen willst?
"Das war ein Vorschlag, kein Versprechen."
"Von wegen Vorschlag", schnaubt der Geist und schlägt "JB" die Handschellen auf den Kopf. "Ich bin jetzt der Baby-Daddy dieses Landes. Sieh lieber zu, dass es erledigt wird!"
"Joe Biden" erwacht erneut, als noch mehr kalter Wind mit dem stinkenden Geruch des Sumpfes durch das immer noch geöffnete Fenster weht. Er murmelt noch immer "yu-yuh-yuh-yessir, yessir", als sich eine verhüllte, vermummte Gestalt in der Dunkelheit materialisiert.
"Du bist... Cuh-Cuh-Christmas Future", sagt "Joe Biden".
"Du hast es erfasst", sagt der Geist und streckt seine fleischlose, knochige Hand aus. "Komm!"
Sie werden in den Anhörungssaal eines Parlamentsausschusses gebracht. Hunter Biden sitzt am Zeugentisch, Tränen laufen ihm übers Gesicht, offenbar mitten in der Aussage.
". . und dann sagt mein Vater zu Mr. Zlochevsky: 'Eine Million? Komm schon, Mann, ich habe ein Strandhaus zu renovieren'. . und Herr Z. sagt: 'Okay, ich gebe Ihnen eine halbe Million'. und mein Vater bricht in Gelächter aus. . . 'Das reicht nicht mal für die Teppiche, die ich aus dem Iran bestellt habe', sagt er. . . ."
Plötzlich verschwindet der Raum und "Joe Biden" steht neben dem Eröffnungspodium an der Westfassade des US-Kapitols. Tucker Carlson ist gerade weggetreten, nachdem er als Vizepräsident vereidigt wurde, und der massige, goldköpfige, einstige und künftige Präsident stapft auf den Obersten Richter zu und legt seine Hand auf eine Bibel.
"Oh, n-n-n-no-o-o-o-o. . ." "JB" jammert und wacht keuchend und schwitzend im Präsidentenbett auf.
"Sind Sie in Ordnung, Sir?" Sagt ein Marine, der an seinem Bett steht.
"Ich hatte einen schrecklichen Traum. Trump ist wieder reingekommen."
"Das war kein Traum, Sir. Sie liegen seit kurz vor Weihnachten letzten Jahres im Koma, als Sie einen Schlaganfall mit Eiscreme erlitten haben. Heute ist Mittwoch, der 6. November 2024. Willkommen zurück in der Realität, Sir."
"Realität?" "Joe Biden" sagt. "Wir schaffen unsere eigene Realität."
"Nicht mehr, Sir", sagt der Obergefreite.
"Sag es mir, mein Sohn, bitte! Habe ich es geschafft, meiner Familie zu verzeihen? Und mir selbst?"
"Äh, nun, Sir, Sie lagen im Koma. Wie auch immer, Ihre Anwälte wollen Sie jetzt sehen. . . ."